Desde las profundidades sin nombre el mismísimo núcleo terrestre emerge la verdadera forma del miasma. Es una cosa informe, una criatura de bruma arremolinada e icor putrefaco que grita, susurra, repta y vuela. Se filtra por las paredes y sube por el hielo; está en todas partes; lo es todo.

Te quedas mirando la espantosa fantasmagoría completamente sobrecogido. El aire resplandece como en un sueño en torno a su execrable forma, una trama infinita de pesadillas y recuerdos entrelazados. Su mera visión te hace caer de rodillas. Es la verdad definitiva. La realidad era el espejismo.